NO SÉ CÓMO LO HACES

No sé cómo lo has hecho. 

Esas marcas en mi pecho, me refiero.

Lo de confesarme que odias al sistema casi tanto como yo antes de invitarme a una cerveza. 

O tres, digo.

Lo de conseguir hasta que los supervisores del tren lloren cuando te quedas mirando cómo me marcho. 

“Otros hijos de puta enamorados” dirán.

Cuando me miras y ya me hablas, o cuando se lo que quieres decir cuando te callas y suspiras.

O esas frases que no quieres terminar nunca y que continúas a los minutos de mi respuesta.

Lo de cerrar los ojos cuando quieres ver lo guapa que me pongo.

O que hagas de mi coraza, una flor seca en el lecho de mi pasado.

No sé cómo lo haces, pero no dejes de hacerlo nunca.